Pasto de aves

Entre los años 1941 y 1967, la editorial francesa Gallimard decidió lanzar una colección de 552 títulos encuadernados en cartón, algo raro en ellos pues la mayor parte de las veces lo hacía en una rústica muy barata de papel, con un gramaje levemente superior al de las páginas interiores. Pero lo que hacía extraordinaria a esta edición es que el diseño de las encuadernaciones en cartón fueron encargadas a diferentes artistas, especialmente a Paul Bonet, ya entonces un gran conocido de los bibliófilos por la calidad de sus creaciones, y Mario Prassinos, pintor griego afincado en Francia muy considerado en los círculos literarios de la época. Del total de las obras, el primero se encargó de 324 títulos, y el segundo de 207, hecho por el cual los coleccionistas conocen a esta colección con el nombre “Bonet-Prassinos”. Portada de Paul Bonet para "Les Œuvres complètes" de Antoine de Saint - Exupéry  (1950) Por sus contenidos, la colección no está centrada en una temática en partic

Eso es lo que me producen determinadas noticias que nos da la pista sobre el traje a medida que nos están fabricando quienes en lugar de administrarnos y servirnos -como les gusta decir que hacen no sin abundante cinismo-, pretenden moldear nuestras conciencias, y domar la voluntad de todos nosotros. Se va a eliminar la literatura universal del bachillerato... Hacer eso es como borrar de un plumazo del imaginario colectivo de quienes están en camino de sucedernos a Moby Dick, el último mohicano, Jean Valjean, Jane Eyre o Ulises, y con ellos la capacidad de soñar, imaginar y, por supuesto, pensar por nosotros mismos. Es sólo la universal… Ya, casi nada. Tratándose de un brexit cultural, los valores patrios quedan a salvo. Aún más todavía, guarnecidos por nuestra ignorancia sobre lo que sienten, piensan y leen los de fuera. Vivimos en el mejor de los lugares, tierra de las mejores creaciones y debemos estar agradecidos por ello sirviéndola con devoción. Muy práctico, sí señor, y si quere

Recuerdo que hace algún tiempo, el 10 de abril de 2007, recogía una entrada  escrita por la mano de Diderot en el tomo I de la  Encyclopédie . Se refería al término Aguamixa:   “Aguaxima, una planta que crece en Brasil y en las islas de América Central. Esto es todo cuanto se nos dice de ella. Y a mí me gustaría saber para quién se hacen descripciones como ésta. No puede ser para los nativos de la región, quienes obviamente conocen más características de la aguaxima que las que incluye esta descripción y que no tienen mayor necesidad de ser informados de lo que crece en su propia tierra: sería como decirle a un francés que el peral es un árbol que crece en Francia, Alemania, etc… Tampoco está hecha para nosotros; porque ¿qué puede importarnos que crezca en Brasil un árbol llamado aguaxima, del que desconocemos todo salvo el nombre? ¿A quién puede resultarle útil saberlo? Deja en la ignorancia a quienes ya lo estaban antes; no enseña nada a nadie. Si menciono esta planta, y varias otr

Sigamos una vez más los hilos de existencias pasadas, merodeando por derroteros tan inesperados como sorprendentes. ¿Es posible que a principios del pasado siglo XX, el pintor Julio Romero retratara a la reina de los Vampiros de París?, ¿fue ella quién realizó en Hondarribia el primer film de ficción de Euskadi?, ¿realmente fue coronada como la décima musa por los surrealista?.  Hay un largo camino por delante... Comienza el espectáculo I. Fantomas Paris, 1911. La atención popular, que por aquél entonces no tenía muchos más entretenimientos que el de la lectura propia o ajena, está centrada en las perversidades de un nuevo criminal. Éste muestra habilidades casi desconocidas hasta entonces para el gran público, como es la del disfraz, para suplantar la mayor parte de las veces a sus víctimas, o la de mostrar una sádica creatividad en sus crímenes, empleando plagas de ratas infectadas, venenos de efectos insospechados y toneladas de arena con las que llena las estancias de sus objetivos

Detalle de la ilustración de apertura de "Aurora" (1682), obra del místico luterano Jakob Böhme. En ella recoge aquél aforismo que decía:«Aquél para quien el tiempo es como la eternidad, y la eternidad es como el tiempo, está liberado de toda lucha» ( «Wem Zeit ist wie Ewigkeit Und Ewigkeit wie Zeit, Der ist befreit Von allem Streit» ) Buen viernes.

Un 5 de abril como el de hoy, pero de 1794, fue guillotinado Georges-Jacques Danton, uno de los símbolos de aquella revolución que queda muy lejos tanto en el tiempo -225 años-, como en lo que debiéramos haber heredado de ella. Recuerdo que durante la época que seguía por los Archivos Nacionales de París el rastro de Armando Pignatelli -un contemporáneo suyo-, para el libro que parí a una con mi compadre José A. Beguería, di con algún que otro documento original firmado del puño y letra de Danton. Me impresionó la energía y decisión de su trazado. No en vano era un coloso -tanto en lo físico como en lo emocional-, con el que los sucesivos líderes revolucionarios -Mirabeau, Robespierre,...-, buscaron estar asociados. Al final, como bien sabemos y ocurre con los procesos revolucionarios que pretender apartar a los poderes tradicionales, el asuntó terminó como una puesta en escena del voraz apetito de Saturno con sus hijos... La Gazette des Tribunaux de aquél entonces da cuenta del modo e

Como en la vida misma, nada es lo que parece. Para su " American Gothic ", Grant Wood echó mano de su hermana Nan y de su dentista, el Dr. Byron McKeeby, de Cedar Rapids (Iowa), para que ambos hicieran de pareja campesina algo talluda y de aspecto severo. Se cuenta que su hermana, avergonzada por ser retratada como la esposa de un hombre que le doblaba en edad, intentó convencer a todo aquél que le quisiera escuchar que la obra representaba a un padre y su hija. A la vista de lo que suele ocurrir, me gustaría saber qué relación tenía Grant con su hermana, y la opinión que le merecía el tratamiento de su dentista... Quizá eso nos ayudara a reinterpretar la obra como algo más terrenal.